miércoles, 26 de noviembre de 2014

Escribir

Escribe y sigue escribiendo, sin más, eso es lo que me dice tu boca. Quizás tenga preguntas para esta realidad desconcertante, quizá no entienda casi nada o puede que lo que entienda no lo esté entendiendo como habría de hacerlo.
Cuando te digo que no sé porqué se nace, que no sé porqué se muere, que no sé porqué se existe y que no sé como saber que sería de las cosas si las cosas no existiesen, tú le restas importancia a mis preguntas y me dices en silencio que no cese de escribir y que no piense.
Entonces llueve y me concentro, escribo algo que te gusta y me duermes bajo tu murmullo delicado. Luego me levanto y el tiempo me deja regresar a las dudas de mi mente enfermiza, dudas sin lugar, sin lugar a dudas, pero al fin y al cabo dudo ¿Por qué dudo? Sin duda, la vida es más fácil cuando se vive sin preguntas, pero no son las preguntas las que hacen complicada mi existencia, sino la falta de respuestas, aún sabiendo que las respuestas no son más que la raíz de nuevas preguntas, ya que es posible que las respuestas no existan, ya que es posible que la verdad y la mentira sean tan sólo un juego, uno de esos malabarismos que entretienen el cerebro humano.
Lo que me entretiene me tiene entre sus encantos, me detiene, me esclaviza como me esclaviza lo que no me entretiene porque cuando no me entretengo me tengo entre mis pensamientos. Quizá ser libre sea ser esclavo de la vida, quizá ser libre sea aceptar la condición de estar vivo o puede que la libertad sea la muerte, quizá vivir nos esclaviza, quizá la consciencia de que la libertad es una cadena nos hace esclavos o podría ser que pensar que ser libre es ser esclavo nos haga esclavos de nosotros mismos. A lo mejor la libertad y la esclavitud sólo son palabras y en realidad no somos esclavos ni libres, sino que sólo somos o en todo caso, pensamos lo que somos y en torno a lo que pensamos somos, y si el concepto de libertad, que es ante todo un sentimiento subjetivo, se mueve entre las sensaciones que experimentamos, entonces podemos decir que somos libres, aunque no lo seríamos realmente de haber un significado universal si ese significado no se ajustara a la concepción individual que se tiene del ser libre.
Y cuando termino me dices que escriba. Sonríes, eso sí, pero me invitas a callarme y deseas que escriba. ¿Para qué sirve escribir? ¿Qué es realmente escribir? Finalmente, ante los ojos de las piedras no hacemos nada, las letras nada más que son dibujos, garabatos, siluetas que dejan en la arena los cangrejos ermitaños. Luego todo desaparece, al agua le da igual lo que sientes porque no puede leerlo, sólo es un papel arrugado. El ser humano desaparecerá, el planeta tierra se volverá frío e inhabitable, el sol explotará y todos esos libros encerrados en bibliotecas quedarán sepultados por cientos de capas de sedimentos. Las palabras tendrán el mismo sentido que las figuras espontáneas que creemos observar en las nubes cuando se expanden. Todo aquello en lo que el ser humano cree y a lo que le da una importancia inconmensurable, morirá, perderá el sentido o, depende desde que ángulo se mire, ni siquiera perderá el sentido, simplemente no habrá consciencia alguna para darle un sentido que en su esencia jamás ha tenido.
Pero escribo y envejezco, y termino mi último texto, se queda ahí tirado, efímero como yo, sobre el escritorio o abandonado en algún rincón de la Web, donde de vez en cuando  alguien lo copia y lo pega. Y ya no se sabe quien lo escribió y quien lo sabe no sabe quien soy porque yo ya estoy muerto. Muerto como la vida misma, muerto como todas las cosas que viven y creen que están vivas, muerto como ese lapso de tiempo en el que nos regodeamos e inventamos nuestra ética bajo la llave de la cultura y demás absurdas banalidades importantísimas.
Pero ella sonríe y me abraza porque sabe que estamos vivos. Su mirada me obliga a callarme y mis manos escriben. La mente se duerme, respiro profundamente y te regalo mi tiempo bajo mi pícaro genio porque sé que el tiempo no tiene dueño.

5 comentarios:

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    1. la reflexion es practica, como la acciòn,
      la moda es el antropocentrismo a toda velocidad,
      el pedal del freno se volvio un objeto obsoleto
      de la onda retro,
      y cualquiera que se digne a encajar en la ideologia moderna
      estarà en un maquina del tiempo pasado.
      Se perdio el oficio de armar ilusiones organicas,
      igual es duro ver como se derrumba un corazòn
      y atender los visios termina siendo menester,
      es que la opresion autoritaria de la angustia, se hace notar sin reparos,
      se defiende con su grito de guerra,
      dice: ¡SOLO CUMPLO ORDENES!,
      ¿ha eso se referirìa el principe hamblet con veneno en el oido?,
      las palabras habladas son un juego de ego y poderes,
      una paradoja,
      gana mas la opinion derrotada,
      que devuelve esa suerte,
      de no verte, torpe reflejo,
      prohibido doblar en u,
      prohibido retractarse,
      pero sobre todo
      prohibido prohibir,
      hasta que los mismos muertos
      desmayen el celo de los vivos
      por estar muertos

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  2. Me has impulsado a caminos desconocidos para mi, pero que
    me siento feliz de recorrer con una sensacion de nostalgia por
    la vida que me hace sentirla hermosa y poetica, te confieso
    que tu musica me enamora de la vida, destruirlo todo y contruir
    la alegria con las cenizas del pasado desolador.
    Cuando escucho tu musica, siento como si saliera de muy
    dentro de mi, de un pozo que desconocia. todo esto para
    decir. Gracias...

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  3. No hay manera de calificar tus escritos, simplemente son excepcionales y más que eso.
    Sigue subiéndolos por favor, hay escritura para rato.

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  4. No hay manera de calificar tus escritos, simplemente son excepcionales y más que eso.
    Sigue subiéndolos por favor, hay escritura para rato.

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